O sol cega

cuspindo o fogo do presente

no olho

do horizonte

do futuro

e seca a garganta

ensurdecida pela aridez
da desrazão
da experiência rasa

do absurdo
O calor experimentado

indistintamente

abafa a abertura

do mundo a nada

Esclarecida a cidade
se apaga nas retinas
de pedestres

atravessados
pelas luzes que obscurecem

o amontoado que soterra
o sentido

do suor

do que soa

Avenidas coletivos pernas colos culos braços trabalhos
tempo máquina

vida sem instante

de chiaroscuro
E o sol cresce

iluminando as costas

e faz a gente

se abster e fugir

com as vistas

do que alimenta a vida

e a certeza

da contingência

do futuro

O cheiro acre do trabalho

preso sobre a minha pele

sob as unhas

fundidas às fundações

enterradas em nada

Opero como um operário

afundado em um mundo

de não pertencimento

alheio ao que faço

tomo folego refaço

e levanto todo dia

um pouco

Com as mãos

pretas e carcomidas

com muitas marcas

sem identidade

tudo me é exterior

memórias

de um movimento morto

marcadas pelo anonimato

Fedo a esse trabalho

e findo

mas nele me faço

apesar do peso

de entregar o sopro

e de ser tragado

ao a-pagamento

O cheiro de peixaria

me toma de assalto

num sobressalto
extático
me instalo no estalo
da exuberante deterioração:

do concreto
do velho

do mar

E me prostro na esquina

do estado - iluminado -
na casa cheia

de quartos
maresia ferrugem comensalidade marulho
barulho e música

agora
provavelmente vazia
talvez repleta

de pedras e sombras

Falo nas lembranças

esquecimentos

coisas que criam
nódoas
O frescor do fedor

mesmo se foi
logo que a construção começou

arruinado
Restou a
penas
este edifício de palavras

que fugaz
não tem o vigor

de peixe morto

Anedota brasileira

Era uma vez um intelectual chique

que fumava cachimbo.

Quando lhe disseram que no cachimbo também se fuma crack                                                                 [e óxi

ficou muito espantado

e escreveu um artigo  

                   para M. I.

Desterrados.

Estrangeiros 

em qualquer lugar

compartilhamos sangue e sono

a partilhar
não há nada

O avesso
de permanecermos

mudando

é a memória de não ficar

Trocamos de paredes

de peles

de bom-dias a ofensas

vidas em sofás.

Não tenho os sonhos

de cura: suor na cara

de procurá-la em mim

sempre fora

de quadro
e divagar

Estamos estranhos

mas já comprei

nossos sorrisos de festa

não estou de acordo

mas já que não dormimos

juntos

podemos apenas esquecer

acordar e usar

são normais e brancos

nunca mastigaram

terra
Mas como tudo no mundo
eles também
hão de ficar
banguelas
e passar

Querida,

Nós somos um problema

que se resolverá na partida.

Enquanto isso,

convivamos com o erro

que nos faz errar,

mas prometamos

a lugar algum ir

sem antes deixarmos

pedaços de carne

que refaçam o caminho

entre as perdas

Amor com tino?

Sugiro:

continuemos nômades e

sem logos,

demoremo-nos

nas dores dos dentes,

que nos colocam no rumo,

duros e sujos,

e fazem essas

bocas deslavadas

cravarem a carne.

Querida, o prazer da mordida

é mórbido e marca

o lugar do fim

com amor,

O redemoinho de asas,

previsão de pássaros,

precede a tempestade

que prendo.

As palavras, como alpiste

consumido pela casa,

em cascas se esvaem

com o plano de desgraça.

As paredes delicadamente

caiadas já estão caídas

pelo chão de madeira.

As invertidas portas

estão abertas por

nada.

A tempestade de asas

precede o silêncio

que precede o olhar

que precede
a tempestade.

O relógio está parado

pendente na parede

no piso
e os pássaros se foram

neste vácuo

vento é o que bate na cara.

Estamos livres.

Há tempestade.

Com os pés machucados
cravados no chão
e as unhas na parede
permaneço preso ao mundo
e prezo pela imundície
que diz - que me diz -
antes doente e vivo
do que falsamente são e morto
cuidando da preservação
das dores
esperando os dados serem
lançados.
Coloco-me sobre a terra
e disputo cada palmo,
com o desejo de um operário,
sem honorário e hora,
fazendo da derrota
trabalho
fazendo da falta, sem revolta,
uma humilde - diminuta –
revolução.
Resoluto, não creio ou rezo,
roído pelos ratos e reis rotos
não me entrego e emprego
o que me resta das mãos para construir
arte
fatos
que farão desse pouco de
traição,
de cheiro azedo,
sangue que pulsa. Com veias abertas,
salta a certeza
do pulso, em haste, teso.

O náufrago insiste em derivar,

com olhar de afogado, ancorado no marasmo,

sonha vencer o mar e conseguir, sem pesar, afundar

A beleza sóbria
deste céu de concreto

reflete em mim
cheio de álcool

e me pergunto azul
a razão da plenitude

que vem abaixo

e encharca a terra do etéreo
- purificação pela lama?

Hoje será uma tolice

emboscar a beleza média

crepuscular

de deus que
chama
sem se molhar
se fazer de barro

e no olhar abissal

vê-se água
e se transborda
para dentro

O lodo ainda brilha
nestes olhos
nestas poças rasas
porém cheias
vejo: há fogo
e o calor
das profundezas
dos dias nos
a
fundam

Terra arrasada

I

Deixo-me consumir pelo mundo

e subsumido gargalho,

sem ruído, da deformidade

das fronteiras
que me inscrevem

uma legião de outros.

Desconheço a todos,

mas dissimulo a ignorância

e, à distância, eu mesmo

lhes impinjo.

II

Se há dor,
não o sinto,
e finjo-me poeta

fingindo entregar-se à terra

que os olhos de fato comem.

E a vastidão

em que me encontro,

no vácuo da proximidade,

a vontade me devasta.

Terra arrasada.

Fechado dentro de uma sala
cheia de gavetas
cheias de:
poemas
papéis
delírios
indiferença cheia
de farsas

Sobre a mesa
- falsamente organizada:
razoabilidade
cálculo
Preso na cadeira
em cadeias
de desordem
cheias de fugas
e fuligem
faço
rabiscos
mecanicamente

No caminho do fluxo
um cálculo
excrescências
a dor
na cabeça
nas costas

que seja renal.

Como a rua,
vazio mostro-me pleno
no momento das salas cheias,
de copos
destilados,
transbordando corpos
lacerados inteiros,
movimentando-se
maquinalmente...
carros.

Estou caro,
um artífice de enlatados,
trocando pernas e abraços,
como uma varejeira
no varejo de carnes
de peças inteiras 
(não seriam pedaços?)

Já gastei todo o silêncio
agora flano e falo
(com'eu falo!)
no salão dos acéfalos
reféns de status -
carentes de afeto.

Amanhã,
na sala vazia,
ficará a janela suja
e o barulho dos carros
e a ressaca na carcaça.
Vazios ou cheios
de cacos
precários
estaremos.

Meço as palavras na medida do possível,

mas calculo e problematizo:

será mesmo possível medir o possível?

Sinto o cheiro amadeirado,

ao meu lado, de tabaco

com uma unha vermelha

quebrada que me passa

em um ônibus lotado.

Vejo a rua e a poeira

sem vida que ressoa

assoviando uma música

na orelha.
Não experimentamos

nem o som dos automóveis

que passam.
Só compartilhamos

a medida do tempo falsificado,

quando o cheiro escapa ao asfalto,

que apesar
da rigidez
do engarrafamento

flui e não passarei mais.

Fico marcado pelas unhas

e por este cheiro de cigarro

sinto algo que há entre as

cabeças e pernas,

mas adstritos,

apesar de implosivos,

permanecemos sujeitos

do nada

que temos em comum.

                        poema sobre xilogravura

Abandono.

Jogado no sob das ruas

com o sol em si

rubro-ardente como

o coração que tem pulso –

na velocidade da translação.

As luzes apagadas,

a vermelhidão nas mãos

trazidas dissimulam:

sangue das horas que

escorrem pelos mundos

que pulsam dentro

mas estão fora

(de cogitação só).

Derretendo,

funde-se ao mundo

mas corre o risco do

desaparecimento

ou de perder suas partes

na vida subterrânea –

como o coração pálido

resfriado pela intensidade

e dureza
do sol.

O som dos pássaros e automóveis

habita a rua fosca, que na noite

tem donas
(mariposas? baratas?)
que fazem de uma vida

a vida toda.

O que ressoa no concreto

existe, apesar do que 

se assevera

em salas ausentes.

Grito
e vejo o dedo em riste,

recebo a mensagem da janela,

triste por lembrar que no cantar

dos carros e dos pássaros,

no apagar da vela,

vela-se a vida e se insite

na existência média

dedignada a ver passar

as luzes que i-luminam

o desvirginar dedicado

da coisidade cotidiana.

Fragmento (da travessia) II

a loucura em um espelho que me distorce as lembranças e me afoga no lamaçal de pontos de acontecimentos sem nós está dado o sinal e talvez atravesse com segurança no meio do trânsito no qual me dobro cheio de esquinas esperando a volta do que promete permanecer e me colocar entre paredes algo concreto fora desses ruídos que dificultam o fluxo e fazem de eu só tráfego

chuva espessa e barulho do mar
ou
carros passando e condicionadores de ar

Fragmento (de travessia)

agora sou o espectro de mim mesmo que me assombra com a boca aberta gargalhando cheio de dentes jogando cerveja na boca e no céu chupando uma boceta qualquer em um lugar alheio enquanto carrego uma sacola de compras de supermercado em um coletivo vazio desconhecido que quebra ruas e memórias partindo em direção ao lar

no vácuo

entre indivíduo   e   mundo
vemos a novidade que irrompe
da vivência de janela de edifício:
lançam-se os livros sobre nada

sobram as vacas magras
de leite derramado à toa
pela ordenha num falo
que não diz a que vem

como mercadoria sem preço

nem valor - pelo excesso
de complexidade do léxico -
as palavras são presas nos apartamentos

e apartam os sentimentos
                                                           (apenas de passagem)

e entopem os poros, não se respira
entre os versos, resta a meta
da conquista pelo sufoco

mas a música experimental não ecoa

talvez pela ausência de tempo
para encontrar um ritmo
a que se possa dar ouvidos

no poema pretenso de pathos
falta o preciso e o sentido
a envolver com carne as palavras

então, há multi-tudo-nada e fome

há esse vácuo tornado vida
nas vitrines cheias de árvores
desperdiçadas e palas gastas
com poesia feita fetiche

Gostaria de te concertar

entre os dentes

fazer a música com aspereza

inspirando-me na orquestra

que me cerra.

Entrementes,

não posso tocar ou te reger

e no ranger atônito

não há nota

que possa colocar tudo

ao avesso,

mesmo que houvesse,

não há construção

que concerte

todos aqueles silêncios

e 
pausas.

Gostaria
de te concertar

entre os dentes

mas já não há
qualquer um
conserto

A madrugada
livra as horas
das engrenagens
e pára
os olhos
no céu de chumbo.
O dia,
subtraído à claridade
intermitente,
é o lugar do instante
que se dobra
sobre si.
Sem sombras,
pode-se
contemplar o momento
que escapa
ao tempo
e obriga
o céu a nos dizer algo
apesar
do ressoar
da mecânica
do quartzo
no silêncio.

                            
                               para B. A.


Olho pela janela te procurando
não sobra nada de mim
nesses casarões que assombram
as ruas que trazem histórias,
que me atravessam. Atropelado

nu. Agradeço, ninguém me vê,
despudorado, olhando dentro de ti,
sentindo teu cheiro de castanha e
combustível queimado e
permanência dos dias. Tacanho,

tenho nada daqui que não seja
a ti nos meus sonhos de passagem,
de passado pastiche. Ensejo

procurar-te, e esta tua pele cinza
sob as roupas, a mim estranhas,
só bons ventos trazem. Entranho

esta luz amarela que brilha dos teus
olhos aos meus e escondem a distância
que não supero da janela. Supurado.

Meus olhos,
cor de sangue,
estão em chamas.
Tu me chamas,
em brasa,
e vou

Perdido estou
nesta pele.
Te peço:
deixa que arda,
e me deixa
sem ar

até que se apague.

E pago.

Poema de nada

O apartamento está vazio,
preenchido pelo som do maldito
inaudito,
enquanto o gato
tenta trazer-me ao fundo,
tirar-me do abismo
do tempo e do fumo.

Nada se passa
no passar do
instante. Nada.

E o gato se enrosca
nos meus pés
e
fico,
pelo agora,
sentindo o gasto do tato,
do momento

parado.

pixo fumaça poeira
putas burocratas mendigos
disputam os precários
espaços com os lapsos
de consciência dos loucos
que enfeitam a parte viva
da cidade do êxito
e na superfície dessas galerias
os ratos indiferentes
desfilam fingindo-se retos
sujos da assepsia
e ignoram o grito do louco
que sem as pernas
sobre o asfalto anuncia:
eis o caminho da verdade
nele nada nos faltará:
e no tilintar da lata
uma moeda roída

Botas batidas

Perto do mar,
exuberância e deterioração
se misturam,
mas na América Latina
o cheiro de vida e morte esconde
o que a história não estiola.
Confiamos ao mar
a nossa vida,
mas eis que
em um ensolarado dia
alguns vêem a traição: a morte
é trazida pelas mãos
e recostada em nossa costa
como que parida pelas ondas.
Deveriam saber os generais,
nem o tempo resiste ao mar,
que no pendular leva e traz,
abre a vida ao momento da moléstia
: a memória dura.

Autor desconhecido

Da janela que me lança ao abismo
(mas não ao mundo)
vejo pouco, mas toda a luz
de um dia precariamente azul que
oferece muito,
mas nada a mim.

Dos sons fortes e agudos que chegam
(aos poucos e fundo)
escuto tudo, apesar de pouco.
Um galo incolor e inodoro
faz jazer na memória tudo
que uma janela tem a oferecer.

Vago: entre acuidade e obliquidade
Vago, mantendo-me ébrio,
atento às distrações vagas

Todo fundo e pouco mudo (ou ao contrário),
cheiro e grafo o que se me oferece.
Não boto no prelo
e não dexisto

O poeta-animal-não-ruminante
continua no meio do
caminho,
é uma pedra -
não acontecida -
imóvel
sujeito à intempérie,
instala-se no tempo da degradação
e desse léxico corrói
poesia
imperceptível escreve
desaforos em metáforas diversas
(fatigado
como a retina cravada na pedra)
Ainda assim tudo em si
mesmice.

O pecado original é desculpa
pra se fazer da gratuidade
da existência uma puta

A cronologia se constrói das ruínas
dos momentos soterrados na memória
e arruína a experiência da presença

Ando pela madrugada cansado.
A cidade está viva como a saudade
da cigarra que se acende no cigarro
da lembrança que se mostra morta

Caminhando em círculos,
escarro
o momento do erro
e a memória do tempo
que me faz morrer de assalto

Rumino reminiscências,
seccionado
pelo presente
retardado
pelo passado
no futuro do pretérito
que teria sido

Tenho a lacuna entre os dentes
e o deleite
caído na infância
enquanto escrevo e devenho
com o poema e o cigarro
por entre os dedos

    escapando

Isto não é um poema (sobre o jardim) ou Poema Infantil II

As moscas do jardim florido estão mortas,
posto que lhes faltam as merdas,
dos vivos que se foram, e
só deixaram a primavera,
sem amantes ou amores,
pusilânime e mórbida.

Enquanto isso, os brancos vivem,
com seus lixos queimados,
enterrados no jardim,
com alvura de livor,
e se negando a decompor,
com o porém da podridão.

Interrompe-se, assim, o ciclo
brutalmente honesto
da vida que vinga no excremento,
nutrindo a terra e alimentando
as moscas, que fazem das fezes
sua fértil morada.

Sem qualquer uivo,
uma geração enlouquece
da liberdade enlatada.
A cada palavra
se cala a vida,
seca da vitalidade que escorre
em imagens,
que dizem muito
de outrem.
Loucos e artistas
de simulacro
dissimulam e montam as peças
espetaculares
de uma auto-biografia
(comprada na esquina),
escrevendo diariamente a eternidade
da transição.
Nus nas vitrines,
no mercado de putas,
os expoentes enfeitam-se
com pele alheia, alienados
pelas experiências que lhes passam
em frente aos olhos,
em feixes fragmentários
e frêmito.

No vazio dos edifícios
construídos sobre cinzas
de cigarro,
drogas leves
e erudição barata,
o que se propaga é a solidão
compartilhada, tecnicamente
administrada
para o acúmulo.
O cúmulo é
simular
lamúrias
pelo absurdo
enquanto se ouve jazz
de olvido
sem experimentar o abismo
aberto entre solo e
harmonia, e
se abandonar à letargia
da arte
do consumo.