sei que o sol está
em algum lugar
sob os nossos pés
por isso dançamos
como o mar com o calor
essas idas e vindas
da superfície são só
o movimento profundo
do sol em tudo
que atravessa
nossos corpos
e faz girar
a terra no braço
ainda que pareçamos
parados não perecemos
porque há sol e essa dança
universal incessante
que dentre tantos gestos
precisos deixa a necessidade
do improviso
do imprevisto sob o sol
sob os nossos pés

o tempo vivido marca rostos
deixa na pele as rugas
e acumula o esquecimento
das rusgas, das ruas, das frutas
que plantaram
esse hálito na boca
e a fina folha a recobrir
como hera nossos olhos
a apagar no hábito os gestos
que somos
o tempo vivido marca gostos
afetos que habitamos
esse sentimento do mundo
lançado nos espaços
entre palavras, pessoas, portos
que nos deixaram
uma expressão no corpo
o tempo vivido gravado
de forma aguda torna-se
vívido

apreciaria um olhar nítido
como um girassol de pessoa
mas envolvido nos ruídos
do asfalto de placas de telas
de concreto o que vejo
é só passagens de paisagens
nada de estrada cheia de lados
tudo novo e habitado
mas espero para ver
brilhar algo nesse olhar turvo
de mato de passeio público
nascido em toda cidade
entre o vapor dos carros
contra o que é planejado
um olhar de mato
que mostre as metas
como olvidamento do que
é preciso na vida
e deixe na palavra
ao menos o cheiro de
uma flor desconhecida

o corte na carne tem cor
rasgo aberto no peito
é vermelho no preto
quando se para de olhar
no dente para olhar no olho
a história em corpo
: no preço
na corrente no pescoço
no mar na terra no porto
no poste numa rua do Rio
num janeiro de noite
do ano dois mil
e quatorze :
a morte banal no morro
em cada pedaço de aço
que corta uma parte de carne
em cada pedaço de parte
que perde a própria história
da pele sobre o olho
que se perde na multidão
dos ruídos das ruas
e não vê que
tudo está cheio de cor
e corte
e carne
e vigor

fala da sua ressaca
nascendo dos olhos
vermelhos da aurora
fala do acontecimento cósmico
da descoberta nos corpos
da matéria do espaço
fala do novo cânone
um escritor americano
com cheiro de cigarro
fala do sexo tântrico
do seu desprezo do preço
da dieta vegetariana
fala que o que atormenta
são os problemas do mundo
como a falta de poemas

Domingo de manhã

domingo de manhã
e o som da capoeira
misturado aos barulhos
do parque e dos pássaros
de domingo de manhã
pais proles pipocas pombos
o ranger dos balanços
e de alguns carros
e os restos dos bêbados
do sábado passado
e a felicidade
de acordar com o sol
deixando vermelho
nossos olhos fechados
e no lado esquerdo da cama
o cheiro de cerveja
no seu corpo
dançando no quarto
domingo de manhã

um pássaro canta
das entranhas da madrugada
e da árvore onde
encontra seu canto
abrindo caminho no deserto
entre o carro que rasga
a rua sem rastro
entre o sono de homens
mergulhados na pedra ou no sonho
entre o vapor do cigarro
ardendo a boca do estômago
entre os lábios da puta esperando
com uma mala no ponto
entre o marulho engolido
pelo trabalho no porto
entre a árvore que brota
enraizada num pássaro
que no canto aventa
as tessituras no espaço

Naquele instante é a grama
a bola e um campo
todos os espaços medidos
na trava na terra com as pernas
todo tempo é vivido em jogo
o momento do próximo ato
amarrado entre cada corpo
nada em pensamento
o conhecimento encravado
no espaço e no impacto
dos pés no gramado
esperando o movimento necessário
no tempo grávido
do cheiro do mato
da posse do campo
e da bola
a invenção é agora

com as mãos meladas

de maresia suor e sexo

descobrimos nossas peles

e nos entregamos ao tato
direto na carne 

temos a tarde toda

querida

para nos deixar escorrer 

entre os dedos

temos a tarde toda
para nos olhar
com os olhos vermelhos
do mar e da maconha

tocamos o ventre
querida
da vida à contrapelo
temos tudo entre os dentes
o tempo inteiro
neste momento
e em nossas línguas secas
o calor do sol

sentir o gosto da terra
no cigarro aceso
ao contrário na boca
no momento que a
brasa toca a língua
aqui tudo arde
atordoado e brilha
no olho marejado
todas as distâncias
se retraem
resta o borro
e a gravidez do berro
na descoberta
que o sentido se faz
do calor profundo
da terra

uma castanheira nasceu
de dentro do piso frio
deste prédio
e deixou suas folhas secas
dentro das gavetas
da mesa sintética
própria para escritório
é dela o cheiro de madeira
é dela o gosto na boca
de castanha que carrega
o gosto da terra
e arrebenta a burocracia
é dela o barulho de galho
a regular os ganhos
pela raiz da castanheira
se esgueira a vida
que existe na planta
e não há plano que resista
à natureza viva
brotando com sanha
pulsando no sangue

quando nasci um
mundo já estava aí
todo torto
e entrei gritando
enquanto ele respirava
em mim
corpo roto
e o homem de branco
tirou as luvas do parto
lavou as mãos
e partiu
fui parido ateu
com anúncio pros meus
sem anjo
num hospital
de cachoeiro
no centro do calor
do espírito santo
minha mãe com meu pai
magro chorou
e embora não seja pra tanto
conto agora o acontecimento
do começo deste canto

só há palavra concreta
do momento que corta a carne
atravessando a pele no fio
: pio de pássaros
dentro da casa
em manhã de ressaca
cheiro de verão
cheio de castanha
numa tarde modorrenta
uma mulher na esquina
com cigarro na boca
e olhar de tragédia :
a vida é uma faca
que se repete como farsa
quando já está cega

o grito do galo infinito
é som do sol que em nós
chama
pra olhar
o outro lado do mundo
a luz na outra face do escuro

o problema do poema

é de quem mede

as palavras

sem encontrar a medida

de cada palmo de chão

na parte toda do peito

e perde a mão

perde o corpo do agarro

mais forte que a gravidade

perde o tato do mundo

e escreve um poema

enquanto um homem

é arrastado pela cidade