No momento em que o sol
agride frontalmente a ilha,
ela se abre e nos mostra incrustados em
seu chão.
Sem ação, contemplamos o mar
e o brilho de césio a que estamos expostos
com nossos olhares de chumbo.

Contaminados.

Estão todos contaminados,
os que se banham nessas águas.
Dizemos, com um vazio nos olhos e as bocas abertas:
a morte os espera.
Não os enterrem, cremem para que

desapareçam na mistura com o pó preto.
Não nos deixem
ver a desgraça.

E talvez passemos satisfeitos,
escondendo-nos
o motivo da náusea que faz toda a ilha perecer.

Ectopia cordis

I
Amar é ter pra fora as vísceras e deixar
às vistas pra quem é médico prático
operar e costurar ao avesso no peito

II
Com a carcaça vazia, tudo
que a mão sem luva revira -
externo ao esterno - é miúdo.

Procura-se poesia com petulância de revolucionário
que manda a outra face ao caralho
e escreve a rexistência como matilha

No emprego,
carrego minha cruz
e me prego

E me perco nesses labirintos
de ninguém mas nossos
criando sonhos
de insones insossos
expostos nas galerias
subterrâneas
Cansado e cônsono
do contra-senso

E me corto a cútis
sutilmente
mas o suficiente para o desastre
noturno
da vida sonhada
em esforço fajuto
que finge o aceite
do fato e do feto
mas aborta absorta
com vulgar abordagem
nas paredes que fecham
o recinto do afeto
pra fugir da ferida
fétida dos restos

Indolor, experimento
o quadro absurdo
que fede
à bocejo acre de sono
e rexisto, apesar do silêncio noturno,
confuso
à recusa do que a mim se escusa
Sem prumo, luto
no que acredito:
a experiência lúcida
e presente da pele

Não sinto o que escrevo, minto
Não falo o que sinto, calo
Não escrevo o que calo, escravo
Não culpo o acaso ou o ocaso

Escravo do que sinto, cuspo
Sinto o ocaso se escrevo
Calo o que escrevo, minto
Se acaso falo me culpo

Culpo o que sinto se falo
Escrevo escravo do calo
Cuspo ao acaso o que sinto
Minto o ocaso e escrevo

Cuspo o que sinto e me calo

Poema infantil (ou uma descoberta metafísica)

Os pássaros, melhores voando são
Quando tive um único na mão
Tentei ser firme ao segurá-lo
Assim, matei-lo sufocado
Joguei-lo ao céus pela janela
Roguei a Deus mais uma chance
Mas ele foi de encontro ao chão
Os pássaros, melhores voando são

Se a liberdade não é cria do cínico com humor negro,

é a bastarda do metafísico que fode a lógica,

posto que, contraditoriamente, ela vive nascendo morta

se disser que estou morto

não te assustes

nada se passa em mim ou no mundo

além do passeio na concretude

do trabalho,
da mendicância

da rua e da parede de poesia

que a afasia não permite descrever

e a miopia distinguir

envolto nesse lixo:

de olhares e palavras
sem nexo

decrépito, repugnado
prolixo

procuro, na decomposição 
dos sentidos,

encontrar vida proveniente

brotando
desta putrefação toda

Poema de amor

ando anônimo pela cidade
cheirando
a álcool e tabaco
encharcado da chuva e dessa
luz incandescente
desço a rua atônito e indeciso:
fodido só
ou safo entrementes?

sobre o asfalto vomitado
estou perdido, mas permaneço
seguindo os restos
como um rato (bêbado).
rastejando entre os dejetos
sobre as faltas, vou-me tardo
tateando algum desejo

cuspo .
cuspo a pedra nua
vislumbrando a pele escura
que é motivo deste vômito

e me move

Em tempos de apatia otimística
Cabe lembrar o secular ensinamento:
Os ratos saem dos bueiros
Em alguns momentos
Para morrer na felicidade

Dentro desta pele acidentada
Procura o que há profundo – em si, nada
Percebe menos essência do que acidente
De permanente, o acre do balbúcio

Por fora lisa, a boca desdentada
Cerrada, esconde o áspero – do deveras gritado
Como não se pode, poda (... penso
Ensinado: pede asilo e se prostra)

A cara marcada e os lábios roxos
São o sufoco da língua afiada
Que tenta esconder com os olhos
O terror do abismo na garganta

Não olhe fixo se não quiser ser olhado
Foi o que ouvi consternado e digo:
O diabo é o silêncio diáfano da fenda
Que não adverte a vertigem adida

Conheço dois métodos de escrita:

umas vezes digiro as palavras;

noutras vomito as minhas tripas.

Fragmento II

Ficou à deriva durante dias com a expectativa de encontrar algo onde pudesse se segurar.

Encontrou uma pequena formação rochosa em meio ao horizonte cerrado. Um movimento natural, porém brusco, do mar, o arremessou. A dureza do corpo o fez ricochetear na água, parando a alguns metros de onde se encontrava anteriormente. Pensou em nadar de volta, mas o marasmo o dissuadiu.

Ficou boiando à espera do momento em que a física se recusaria a compactuar com tamanha falta de densidade para que ele pudesse afundar sem pesar.

Fragmento

Sua lembrança mais remota era o projeto de deixar uma marca valiosa no mundo.

Quando chegou aos trinta resolveu que seu trabalho estava suficiente maduro para que ele fosse devidamente apresentado. Não se importava mais com os críticos. O reconhecimento de seu seu nome era-lhe suficiente.

Fugiu ao máximo dos tons convencionais. Escolheu a assinatura que mais lhe convinha.

Não se viu carimbo mais vanguardista na firma.

Sem nome (e som)

Aquele som com cheiro de terra
Não enche as vias, mas as bocas
De sentidos metálicos... se toca

Os barulhos doloridos são dos gritos
Com gosto amargo de tempos cerrados... errados
Nós, que engolimos seco e esquecemos ecos

Na hora do espasmo deixamos para o estômago
Que, noturno e áspero, tem espaço para o pus
Quando a garganta inflama da cacofonia... contínua

E nós, enterrando os dias em nicotina,
Às vezes, na boca, não sentimos nada

Nem gosto
Nem barulho
Nem ninguém

Antes um bancário competente,

bom ao carimbo e a mostrar os dentes,

do que duzentos artistas medíocres 

Isto não é um poema (sobre o calor)

Faz muito calor nessa solidão

Talvez isso explique o jardim asséptico

de calor tão limpo e seco

que parece tentar por fim ao pathos

Não pode haver viv'alma, nem 
mal'existência 
no calor florido

que mata germes e vermes
(e donde toda gente finda)

Não há paixão abaixo do solo, nem dolo

Acima, somente a solidão fatigada pelo sol

Os mortos – os brancos – dessa terra quente
se acreditam no éden

vivendo sólidos, sóbrios e sábios

limpos, polidos, lisos e insípidos

Sepultados no jardim,
sem nem ao menos terem morrido de calor  

Revolução copernicana de um animal não-ruminante

O poeta fala...

Deixa suas merdas no caminho

Apesar de não quadrúpede

Não tem por costume

Caminhar ereto

Tem a cabeça virada aos pés

Os olhos (desinteressados) aos réus

Come em demasia o seu entorno

Mas jamais rumina

Sem nome (e sono)

Acordado, compartilho o ressono
dos amores que não conheço

Dormem em mim todos: sonos malditos
sem ditos, sem doses,
saudosos – de coisa alguma

Notívago, deitado na cama vaga, cheia
de papel e faltadas lembranças, vago
anotando cada noite, para esquecê-las
pelos dias. Nesses, para não deixar vazar o ronco,

Engulo o sono e conjuro as mágoas – não vi(´)vidas

Cansado, naufrago em lama

(cheia de papéis vagos e garrafas destampadas).

Flutuo no escuro, sem luta ou luto, calado.

Mas se me caio, vou do torpor ao arroubo.
Cuspo sangue e injurio o amor – sonho (agora) roto

Um galo para Asclépio

De novo saio de mim intempestivo

Fumando o cigarro da intempérie

Tragando a fumaça intercalando

Calando a palavra intragável

Devo a mim o pigarro da garganta

Interpreto a minha vida indignado, posto que,

Fortuitamente, o que desejo passa ao largo, como se,

Furtivamente, o ensejo me negasse a parte e,

Fatidicamente, devesse esquecer meu aporte
De vida interina. Porém, tudo o que sou e tenho

Dádiva não, dívida. E sou quem pago

Sem expectativa de poder quitar

Sentado, esperando o próximo trago

Sentindo, exasperado, as minhas faltas de

Sentido, sobriedade e, sobretudo, cigarro