Antes um bancário competente,

bom ao carimbo e a mostrar os dentes,

do que duzentos artistas medíocres 

Isto não é um poema (sobre o calor)

Faz muito calor nessa solidão

Talvez isso explique o jardim asséptico

de calor tão limpo e seco

que parece tentar por fim ao pathos

Não pode haver viv'alma, nem 
mal'existência 
no calor florido

que mata germes e vermes
(e donde toda gente finda)

Não há paixão abaixo do solo, nem dolo

Acima, somente a solidão fatigada pelo sol

Os mortos – os brancos – dessa terra quente
se acreditam no éden

vivendo sólidos, sóbrios e sábios

limpos, polidos, lisos e insípidos

Sepultados no jardim,
sem nem ao menos terem morrido de calor  

Revolução copernicana de um animal não-ruminante

O poeta fala...

Deixa suas merdas no caminho

Apesar de não quadrúpede

Não tem por costume

Caminhar ereto

Tem a cabeça virada aos pés

Os olhos (desinteressados) aos réus

Come em demasia o seu entorno

Mas jamais rumina