O redemoinho de asas,

previsão de pássaros,

precede a tempestade

que prendo.

As palavras, como alpiste

consumido pela casa,

em cascas se esvaem

com o plano de desgraça.

As paredes delicadamente

caiadas já estão caídas

pelo chão de madeira.

As invertidas portas

estão abertas por

nada.

A tempestade de asas

precede o silêncio

que precede o olhar

que precede
a tempestade.

O relógio está parado

pendente na parede

no piso
e os pássaros se foram

neste vácuo

vento é o que bate na cara.

Estamos livres.

Há tempestade.

Com os pés machucados
cravados no chão
e as unhas na parede
permaneço preso ao mundo
e prezo pela imundície
que diz - que me diz -
antes doente e vivo
do que falsamente são e morto
cuidando da preservação
das dores
esperando os dados serem
lançados.
Coloco-me sobre a terra
e disputo cada palmo,
com o desejo de um operário,
sem honorário e hora,
fazendo da derrota
trabalho
fazendo da falta, sem revolta,
uma humilde - diminuta –
revolução.
Resoluto, não creio ou rezo,
roído pelos ratos e reis rotos
não me entrego e emprego
o que me resta das mãos para construir
arte
fatos
que farão desse pouco de
traição,
de cheiro azedo,
sangue que pulsa. Com veias abertas,
salta a certeza
do pulso, em haste, teso.