O redemoinho de asas,

previsão de pássaros,

precede a tempestade

que prendo.

As palavras, como alpiste

consumido pela casa,

em cascas se esvaem

com o plano de desgraça.

As paredes delicadamente

caiadas já estão caídas

pelo chão de madeira.

As invertidas portas

estão abertas por

nada.

A tempestade de asas

precede o silêncio

que precede o olhar

que precede
a tempestade.

O relógio está parado

pendente na parede

no piso
e os pássaros se foram

neste vácuo

vento é o que bate na cara.

Estamos livres.

Há tempestade.