Querida,

Nós somos um problema

que se resolverá na partida.

Enquanto isso,

convivamos com o erro

que nos faz errar,

mas prometamos

a lugar algum ir

sem antes deixarmos

pedaços de carne

que refaçam o caminho

entre as perdas

Amor com tino?

Sugiro:

continuemos nômades e

sem logos,

demoremo-nos

nas dores dos dentes,

que nos colocam no rumo,

duros e sujos,

e fazem essas

bocas deslavadas

cravarem a carne.

Querida, o prazer da mordida

é mórbido e marca

o lugar do fim

com amor,