O cheiro acre do trabalho

preso sobre a minha pele

sob as unhas

fundidas às fundações

enterradas em nada

Opero como um operário

afundado em um mundo

de não pertencimento

alheio ao que faço

tomo folego refaço

e levanto todo dia

um pouco

Com as mãos

pretas e carcomidas

com muitas marcas

sem identidade

tudo me é exterior

memórias

de um movimento morto

marcadas pelo anonimato

Fedo a esse trabalho

e findo

mas nele me faço

apesar do peso

de entregar o sopro

e de ser tragado

ao a-pagamento