Sinto o cheiro amadeirado,

ao meu lado, de tabaco

com uma unha vermelha

quebrada que me passa

em um ônibus lotado.

Vejo a rua e a poeira

sem vida que ressoa

assoviando uma música

na orelha.
Não experimentamos

nem o som dos automóveis

que passam.
Só compartilhamos

a medida do tempo falsificado,

quando o cheiro escapa ao asfalto,

que apesar
da rigidez
do engarrafamento

flui e não passarei mais.

Fico marcado pelas unhas

e por este cheiro de cigarro

sinto algo que há entre as

cabeças e pernas,

mas adstritos,

apesar de implosivos,

permanecemos sujeitos

do nada

que temos em comum.