se disser que estou morto

não te assustes

nada se passa em mim ou no mundo

além do passeio na concretude

do trabalho,
da mendicância

da rua e da parede de poesia

que a afasia não permite descrever

e a miopia distinguir

envolto nesse lixo:

de olhares e palavras
sem nexo

decrépito, repugnado
prolixo

procuro, na decomposição 
dos sentidos,

encontrar vida proveniente

brotando
desta putrefação toda

Poema de amor

ando anônimo pela cidade
cheirando
a álcool e tabaco
encharcado da chuva e dessa
luz incandescente
desço a rua atônito e indeciso:
fodido só
ou safo entrementes?

sobre o asfalto vomitado
estou perdido, mas permaneço
seguindo os restos
como um rato (bêbado).
rastejando entre os dejetos
sobre as faltas, vou-me tardo
tateando algum desejo

cuspo .
cuspo a pedra nua
vislumbrando a pele escura
que é motivo deste vômito

e me move

Em tempos de apatia otimística
Cabe lembrar o secular ensinamento:
Os ratos saem dos bueiros
Em alguns momentos
Para morrer na felicidade

Dentro desta pele acidentada
Procura o que há profundo – em si, nada
Percebe menos essência do que acidente
De permanente, o acre do balbúcio

Por fora lisa, a boca desdentada
Cerrada, esconde o áspero – do deveras gritado
Como não se pode, poda (... penso
Ensinado: pede asilo e se prostra)

A cara marcada e os lábios roxos
São o sufoco da língua afiada
Que tenta esconder com os olhos
O terror do abismo na garganta

Não olhe fixo se não quiser ser olhado
Foi o que ouvi consternado e digo:
O diabo é o silêncio diáfano da fenda
Que não adverte a vertigem adida

Conheço dois métodos de escrita:

umas vezes digiro as palavras;

noutras vomito as minhas tripas.