Só posso falar do concreto
das coisa com que cresço
desses prédios e casas
e ruas
e gentes
onde encontro espaços
às vezes co-roídos
pela excessividade do tempo
onde se dão as lembranças
e muitos ruídos
constantes
consta aqui o momento
quando em fato se escuta
o que ecoa nas fissuras
Só posso falar do concreto
Só posso falar co' concreto
Só posso falar no concreto
esse barulho contínuo
que nos abandona no mundo
do que está construído
por mãos alheias
de onde livremente se opera
tudo pronto
e inacabado
à espera do encontro
com o nascimento
do concreto

Quanto mais lavo as mãos
mais sujas elas ficam
dos gestos interrompidos
das palavras interditadas
do emprego sem produção
da incompreensão dos inter
esses
Mãos
limpas do concreto
limpas de toda terra
meras mãos
cheias de dedos
linhas, impressões
fugidias, memórias entulhadas
acumulando poeira
cada vez mais sujas
cada vez que as lavo

Apesar do inverno a cidade
de pedras arde pelas beiradas
das calçadas
sem acordar já encoberta
já em trânsito para curar
a imolação no ar
condicionado

Nas luzes das esquinas
mariposas e igrejas rondam
certas do caminho torto
aproveitando todo falatório
vivendo do esquecimento
que a luz está
no mesmo ponto

Nas bocas que falam
sempre o mesmo
gosto de um derivado

qualquer de petróleo
que alimenta a máquina
morta do cansaço

de entregar no mundo
sua presença em carne

De olhos fechados
a carne arrastada
pela rua presa a um carro

não pavimenta o acontecimento
que atravessa
a carne dessa flor
que arde
se arde
apesar do inverno

A janela brilha enquanto
dois corpos ocupam
os mesmos espaços
procurando abrir no tempo
o
instante
do acorde que trinca os dentes
do cheiro que permite
o choque
do sexo que
a vida
suspende

Nesse universo de concreto
o sol por vezes se esconde
nas fachadas
de decrépitos prédios
e nasce entre
as fechadas
janelas

Poema para um filho (que ainda não tive)

Escrevi este poema para você
ou melhor
tentei escrever este poema para você
nada aconteceu na TV
que pudesse virar este poema
mas prometo deixar
um computador
uma guitarra
uma mesa de madeira
e alguns maços de cigarro
e um livro de poemas
(não-publicados)
como este para você
tentar vender
(ADVERTÊNCIA:
não há uma palavra em francês
e os poemas não dizem nada
não se podendo aprender
sobre música, vintage e internet -
se lê internê)
Se tivéssemos TV a cabo
nada disso teria acontecido
e talvez pudesse ver um documentário
e talvez escrevesse um poema novíssimo
(apesar do cheiro de guardado)
e talvez você vivesse de espólio
ao invés de salário