fala da sua ressaca
nascendo dos olhos
vermelhos da aurora
fala do acontecimento cósmico
da descoberta nos corpos
da matéria do espaço
fala do novo cânone
um escritor americano
com cheiro de cigarro
fala do sexo tântrico
do seu desprezo do preço
da dieta vegetariana
fala que o que atormenta
são os problemas do mundo
como a falta de poemas

Domingo de manhã

domingo de manhã
e o som da capoeira
misturado aos barulhos
do parque e dos pássaros
de domingo de manhã
pais proles pipocas pombos
o ranger dos balanços
e de alguns carros
e os restos dos bêbados
do sábado passado
e a felicidade
de acordar com o sol
deixando vermelho
nossos olhos fechados
e no lado esquerdo da cama
o cheiro de cerveja
no seu corpo
dançando no quarto
domingo de manhã

um pássaro canta
das entranhas da madrugada
e da árvore onde
encontra seu canto
abrindo caminho no deserto
entre o carro que rasga
a rua sem rastro
entre o sono de homens
mergulhados na pedra ou no sonho
entre o vapor do cigarro
ardendo a boca do estômago
entre os lábios da puta esperando
com uma mala no ponto
entre o marulho engolido
pelo trabalho no porto
entre a árvore que brota
enraizada num pássaro
que no canto aventa
as tessituras no espaço

Naquele instante é a grama
a bola e um campo
todos os espaços medidos
na trava na terra com as pernas
todo tempo é vivido em jogo
o momento do próximo ato
amarrado entre cada corpo
nada em pensamento
o conhecimento encravado
no espaço e no impacto
dos pés no gramado
esperando o movimento necessário
no tempo grávido
do cheiro do mato
da posse do campo
e da bola
a invenção é agora

com as mãos meladas

de maresia suor e sexo

descobrimos nossas peles

e nos entregamos ao tato
direto na carne 

temos a tarde toda

querida

para nos deixar escorrer 

entre os dedos

temos a tarde toda
para nos olhar
com os olhos vermelhos
do mar e da maconha

tocamos o ventre
querida
da vida à contrapelo
temos tudo entre os dentes
o tempo inteiro
neste momento
e em nossas línguas secas
o calor do sol